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Borges, Jorge Luis

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Si ya eres lector de Borges lo disfrutarás. Si aún no has entrado en su universo, te acompañaré para que encuentres tu puerta. Esteban. Admin: @EstebanMPinotti

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La serpiente que ciñe el mar y es el mar. Sólo perduran en el tiempo las cosas Que no fueron del tiempo. #Eternidades

La serpiente que ciñe el mar y es el mar. Sólo perduran en el tiempo las cosas Que no fueron del tiempo. #Eternidades

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Yo sigo jugando a no ser ciego, yo sigo comprando libros; yo sigo llenando mi casa de libros. Los otros días me regalaron una edición del año 1966 de la Enáclopedia Brokhause. Yo sentí la presencia de ese libro en mi casa, la sentí como una suerte de felicidad. Ahí estaban los veintitantos volúmenes con una letra gótica que no puedo leer, con los mapas y grabados que no puedo ver; y sin embargo, el libro estaba ahí. Yo sentía como una gravitación amistosa del libro. Pienso que el libro es una de las posibilidades de felicidad que tenemos los hombres. Se habla de la desaparición del libro; yo creo que es imposible. Se dirá qué diferencia puede haber entre un libro y un periódico o un disco. La diferencia es que un periódico se lee para el olvido, un disco se oye asimismo para el olvido, es algo mecánico y por lo tanto frívolo. Un libro se lee para la memoria. El concepto de un libro sagrado, del Corán o de la Biblia, o de los Vedas donde también se expresa que los Vedas crean el mundo, puede haber pasado, pero el libro tiene todavía cierta santidad que debemos tratar de no perder. Tomar un libro y abrirlo guarda la posibilidad del hecho estético. ¿Qué son las palabras acostadas en un libro? ¿Qué son esos símbolos muertos? Nada absolutamente. ¿Qué es un libro si no lo abrimos? Es simplemente un cubo de papel y cuero, con hojas; pero si lo leemos ocurre algo raro, creo que cambia cada vez. Heráclito dijo (lo he repetido demasiadas veces) que nadie baja dos veces al mismo río. Nadie baja dos veces al mismo río porque las aguas cambian, pero Lo más terrible es que nosotros somos no menos fluidos que el río. Cada vez que leemos un libro, el libro ha cambiado, la connotación de las palabras es otra. Además, los libros están cargados de pasado. El Libro, Borges, Oral (1979).

Yo sigo jugando a no ser ciego, yo sigo comprando libros; yo sigo llenando mi casa de libros. Los otros días me regalaron una edición del año 1966 de la Enáclopedia Brokhause. Yo sentí la presencia de ese libro en mi casa, la sentí como una suerte de felicidad. Ahí estaban los veintitantos volúmenes con una letra gótica que no puedo leer, con los mapas y grabados que no puedo ver; y sin embargo, el libro estaba ahí. Yo sentía como una gravitación amistosa del libro. Pienso que el libro es una de las posibilidades de felicidad que tenemos los hombres. Se habla de la desaparición del libro; yo creo que es imposible. Se dirá qué diferencia puede haber entre un libro y un periódico o un disco. La diferencia es que un periódico se lee para el olvido, un disco se oye asimismo para el olvido, es algo mecánico y por lo tanto frívolo. Un libro se lee para la memoria. El concepto de un libro sagrado, del Corán o de la Biblia, o de los Vedas donde también se expresa que los Vedas crean el mundo, puede haber pasado, pero el libro tiene todavía cierta santidad que debemos tratar de no perder. Tomar un libro y abrirlo guarda la posibilidad del hecho estético. ¿Qué son las palabras acostadas en un libro? ¿Qué son esos símbolos muertos? Nada absolutamente. ¿Qué es un libro si no lo abrimos? Es simplemente un cubo de papel y cuero, con hojas; pero si lo leemos ocurre algo raro, creo que cambia cada vez. Heráclito dijo (lo he repetido demasiadas veces) que nadie baja dos veces al mismo río. Nadie baja dos veces al mismo río porque las aguas cambian, pero Lo más terrible es que nosotros somos no menos fluidos que el río. Cada vez que leemos un libro, el libro ha cambiado, la connotación de las palabras es otra. Además, los libros están cargados de pasado. El Libro, Borges, Oral (1979).

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A JOHANNES BRAHMS Yo que soy un intruso en los jardines que has prodigado a la plural memoria del porvenir, quise cantar la gloria que hacia el azul erigen tus violines. He desistido ahora. Para honrarte no basta esa miseria que la gente suele apodar con vacuidad el arte. Quien te honrare ha de ser claro y valiente. Soy un cobarde. Soy un triste. Nada podrá justificar esta osadía de cantar la magnífica alegría —fuego y cristal— de tu alma enamorada. Mi servidumbre es la palabra impura, vástago de un concepto y de un sonido; ni símbolo, ni espejo, ni gemido, tuyo es el río que huye y que perdura. Jorge Luis Borges

A JOHANNES BRAHMS Yo que soy un intruso en los jardines que has prodigado a la plural memoria del porvenir, quise cantar la gloria que hacia el azul erigen tus violines. He desistido ahora. Para honrarte no basta esa miseria que la gente suele apodar con vacuidad el arte. Quien te honrare ha de ser claro y valiente. Soy un cobarde. Soy un triste. Nada podrá justificar esta osadía de cantar la magnífica alegría —fuego y cristal— de tu alma enamorada. Mi servidumbre es la palabra impura, vástago de un concepto y de un sonido; ni símbolo, ni espejo, ni gemido, tuyo es el río que huye y que perdura. Jorge Luis Borges

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“La amistad no necesita frecuencia, en cambio el amor sí.” ¿Estás de acuerdo? E.-

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Borges, Jorge Luis

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Soler: Lo han acusado de ser un hombre frío. Borges: No, eso es falso. Soy desagradablemente sentimental.

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Borges, Jorge Luis

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La amistad no necesita frecuencia, el amor sí. El amor está lleno de ansiedades, de dudas, un día de ausencia puede ser terrible… #FelizDiaDelAmigo

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Borges, Jorge Luis

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Borges por Vargas Llosa.

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Borges y la inmortalidad.

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Borges, Jorge Luis

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Comparto lo que me llegó de Buenos Aires. ¿Los conocías? E.-

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Borges, Jorge Luis

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EL MAR Antes que el sueño (o el terror) tejiera mitologías y cosmogonías, antes que el tiempo se acuñara en días, el mar, el siempre mar, ya estaba y era. ¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento y antiguo ser que roe los pilares de la tierra y es uno y muchos mares y abismo y resplandor y azar y viento? Quien lo mira lo ve por vez primera, siempre. Con el asombro que las cosas elementales dejan, las hermosas tardes, la luna, el fuego de una hoguera. ¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día ulterior que sucede a la agonía. EL OTRO, EL MISMO. Ed. EMECÉ (1964).

EL MAR Antes que el sueño (o el terror) tejiera mitologías y cosmogonías, antes que el tiempo se acuñara en días, el mar, el siempre mar, ya estaba y era. ¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento y antiguo ser que roe los pilares de la tierra y es uno y muchos mares y abismo y resplandor y azar y viento? Quien lo mira lo ve por vez primera, siempre. Con el asombro que las cosas elementales dejan, las hermosas tardes, la luna, el fuego de una hoguera. ¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día ulterior que sucede a la agonía. EL OTRO, EL MISMO. Ed. EMECÉ (1964).

Borges, Jorge Luis

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A JOHANNES BRAHMS Yo que soy un intruso en los jardines que has prodigado a la plural memoria del porvenir, quise cantar la gloria que hacia el azul erigen tus violines. He desistido ahora. Para honrarte no basta esa miseria que la gente suele apodar con vacuidad el arte. Quien te honrare ha de ser claro y valiente. Soy un cobarde. Soy un triste. Nada podrá justificar esta osadía de cantar la magnífica alegría —fuego y cristal— de tu alma enamorada. Mi servidumbre es la palabra impura, vástago de un concepto y de un sonido; ni símbolo, ni espejo, ni gemido, tuyo es el río que huye y que perdura. Jorge Luis Borges

Borges, Jorge Luis

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